El Ruso

El Ruso venía de la ex Yugoslavia. Le decíamos así porque era parecido a los rusos que conocíamos y porque decirle ex yugoslavo, o yugoslavo a secas, nos resultaba incómodo. Y de la ex Yugoslavia, porque el Ruso jamás quiso precisarnos el país de donde venía: como dicen ustedes, todo es la misma mierda, decía cuando le preguntábamos de dónde era. Hablaba un español más que aceptable, y aborrecía tanto su pasado, que cada vez que insultaba lo hacía en castellano. Un día le señalé esa rareza, y después de levantar la vista del vaso de vodka, fijó sus ojos celestes en mi rostro y dijo: Mandrake, andate a la reputísima madre que te re mil parió, con una “r” que se le patinaba. Cuando escuché eso me quedé tranquilo; por un momento fui un hombre destrozado por un arma a punto de ser un cadáver en algún campo de los Balcanes, o una mujer violada por quinta vez consecutiva a la espera de que otros cinco serbios o croatas o lo que fuese, continuaran el trabajo de desmembramiento que había comenzado el primero, pero que en verdad había comenzado mucho antes; por un momento, con los ojos celestes del Ruso en los míos, fui todo eso, preso de mis prejuicios y de mis miedos, un fascista de mi temor. Pero más allá de esa vez, el resto de los días en los que se desplazó el relato, el Ruso fue el mejor de los soldados. Siempre al frente, dispuesto a todo.