El silencio

Un día, sin embargo y sin que nadie supiera por qué, Felipao dejó de pintar. Se mantenía taciturno, silencioso, sin acercarse ni dirigirle la palabra prácticamente a nadie. Al principio ese desinterés por la pintura comenzó a llamar la atención, pero no fue más que al principio, luego todos siguieron con sus miserias, penas y esperanzas de libertad. No fue que se olvidaron por completo de Felipao, sino que tan sólo Felipao dejó de ser el centro de atención; todos aceptaron que lo mejor era no decir nada sobre él y que mediante esa ignorancia necesaria Felipao perdería su resplandor. Perdido o no, lo cierto fue que muchos llegaron a pensar que Felipao había muerto; incluso, algunos decían que Felipao se había vuelto invisible, o que siempre lo había sido; por eso sucedían esas muertes de las que todos veían sus huellas –los cuerpos en los aros– pero de las que nunca nadie había visto nada. Pero Felipao no había muerto, tampoco se había vuelto invisible, o al menos nadie podía asegurarlo porque si alguna vez Felipao contó con ese triste poder, en el momento en que se hacía invisible, por callado y taciturno, nadie lo veía desaparecer.

Correspondecia (o las posibilidades de ella)

"Mira al chico que tiene enfrente y descubre su mirada intensa de infante desvalido,quiere hablarle, pero él ya bajó sus nocturnas ansiedades hacia el texto que leía antes de encontrarla, hola, al menos, nada, él se fue a su lectura y no regresa. Cierra los ojos y espesa el aire que recorre sus pulmones. Siente su respiración con delicadeza, pensando que es algo sagrado pero táctil. Así, serena, agudiza sus sentidos hacia ese cúmulo inestable que se gesta en su centro más íntimo; pero es una inestabilidad liviana y complaciente. Hace un esfuerzo, pero su boca se mueve silenciosa, las palabras no salen. Estática, piensa en la sangre que espolvorea su cuerpo. Las palabras se esfumaron, repite atónita, se esfumaron sin permitir la unión que pueda explicar. Una parte de su cuerpo se acomoda con ligereza, se reencuentra con sensaciones olvidadas y mira desorbitada a la otra mitad, la mitad inquieta, la mitad que palpita y busca alguna forma que la identifique, así y todo con un dejo de placer que sobresalta. Ella se adormece tranquila, pero una frágil inquietud reboza sus párpados, una inquietud peligrosa de una belleza inigualable. Si me vuelve a mirar le sonrío... Siempre le resultó sencillo escribir el dolor, poner en palabras un pinchazo agudo que sacude el cuerpo y dejar la mente destrozada. Pero ahora todo lo que tiene es una ansiedad que es una especie de vibración entre luces indefinidas. Una mirada suya, es todo lo que quiere, que vuelva hacia ella sus noches expectantes, quiere uno solo de sus insomnios. Sus ojos insisten con un mensaje terminal: intercambio niebla por alba diáfana. Pero él se baja y sus ojos transitan otros seres."

De: M.

Para: F. (jirafa menor)

Posibilidades

Salí del departamento y pude comprobar que londres no solo es una posibilidad inglesa. Por unos segundos, Buenos Aires era un terraplén de blancura húmeda, un tanto fría, un tanto asfixiante. Caminé por rivadavia hasta callao, con sueño, como arrepentido de haber salido de esa comodidad tan intensa y única llamada cama. Tomé un colectivo, junto a otra gente. Todos con el mismo ánimo, iban. Un tanto dormidos, impulsados por la tracción de un motor que, estando quietos, los movía en su propio movimiento -el movimiento del motor-. Me puse a leer un trabajo de un polaco sobre un norteamericano. Lem sobre Dick. Y entre tanta crítica, teoría y ciencia ficción, a veces levantaba la vista para observar a la chica que estaba sentada frente a mí, muy linda por cierto. Leía, miraba, volvía a leer. Finalmente, luego de 45 minutos de movimiento continuo, el colectivo llegó a destino. Bajamos, en un impulso vital que nos sustrajo de la única posibilidad de huir de lo que creemos que es la realidad.

Un poco de nostalgia, chiribim chiribim chim chim

Me encanta que todavía haya gente que se acuerde de esta gloria. Pero repudio que esta gente tenga una actitud condescendiente con el artista y agregue una frase como la del final. No sería más lindo todo si ella siguiera en la TV?

Recuerden chicos: Calamaro dijo "All you need is pop"

él y ella (al fin apareció la poesía jirafiana)

él: Qué hermoso es el jardín tras el cristal,
princesa de vestido color rosa.
Qué bella su figura, es de una diosa;
me da fuertes deseos de animal,

y quiero ya invitarla al sexo anal.
ella: ¡Ay, joven, ¿por qué dice usted tal cosa?!
él: ¿No tiene usted la concha un poco acuosa?
ella: Usted es atrevido, ¡que informal!

(Entonces, ofendida, ella se aleja.)
él: Espere, mi tesoro, no se ofenda
(la mira: muy canchero, alza una ceja).

ella: Merece que le dé una reprimenda.
él: No importa, si después me da la almeja…
(Más tarde los dos fueron de cogienda.)

by TrashSonetos

Tristeza não tem fin

¿Cuál es la cantidad de tristeza
que puede soportar el cuerpo de
un humano un día como hoy?

Felipao

Ese crimen resonó en toda la prensa colombiana. Un titular dijo “el arte y la perversión”, y debajo dos fotos: una, la del cuadro pintado por Felipao; la otra, la de Felipao esposado.
De todos modos, la cárcel no resultó algo malo. Allí, Felipao no hacía más que pasar sus días tranquilo, sin que nadie lo molestara. Por eso, la cárcel no era algo malo, después de todo. Había que cuidarse, eso sí, como en todos lados, pero eso a Felipao ni si quiera le preocupaba. En verdad, todo el mundo se ocupaba de Felipao, incluso hasta los que deseaban la muerte del brasileño, incluso aquellos que tenían motivos viscerales para asesinarlo en el patio, en las duchas, en la celda, en los pasillos, en la cocina o donde fuera, incluso esos no hacían más que añorar y, quizá, hasta soñar con la muerte de Felipao. Pero sabían que eso era todo, que no podían pasar de allí. Felipao, el pintor que traficaba o el traficante que pintaba, no hacía más que descansar, a veces jugar al básquet, y después pintar hasta que los brazos parecieran escindírseles del cuerpo, pintar hasta que el cansancio le nublara los ojos y no quedase más que aspirar cocaína para seguir y seguir, porque cada vez que pintaba, Felipao lo hacía como si esa fuese la definitiva, la última, por más que estuviera consciente de que al otro día volvería a ver el anochecer. O al menos eso parecía, eso era lo que todos pensaban cada vez que veían al brasileño frente a un cuadro. A ese negro de mierda se le van a salir los ojos, no hace más que pintar, todo el día ahí, dale que dale al pincel, si no lo hubiera visto en acción cuando estaba afuera, diría que es flor de marica, ahí, el negro ese preocupado por sus cuadros. Y así y muchos otros más eran los comentarios que todos hacían respecto a Felipao, cada vez que lo veían, a cada momento en que el brasileño se ponía de pie frente a las telas, enseguida se escapaban los comentarios. Todos pensaban que Felipao no los oía, pero lo cierto era que no sólo Felipao, sino también sus seguidores le prestaban atención. Ni bien se conocía la identidad de aquél que había dicho algo respecto a Felipao y su arte, de inmediato, como una tormenta imprevista que en cuestión de segundos arrasa con todo, el cuerpo de esa persona aparecía en el patio, colgando de alguno de los aros de la cancha de básquet. A veces colgaban del aro que decía “locales”, otras del que decía “visitantes”. No había una lógica respecto a eso. Lo único que siempre sucedía, fuese en un aro o en el otro, eran cuerpos desnudos, repletos de heridas, y ahí permanecían hasta desangrarse por completo, sin que importara el olor putrefacto, las moscas, los gusanos y demás aves de rapiña que ayudaban a desmembrar más rápido ese cuerpo que en vida no había tolerado el arte de Felipao.

Where did you sleep last night?

Casi ya no puedo mirarte sin preguntarmelo. Y me pregunto si preguntarmelo tiene sentido. Y me pregunto porque deberia tenerlo.....

"My girl, my girl, don't lie to me
Tell me where did you sleep last night
In the pines, in the pines
Where the sun don't ever shine
I would shiver the whole night through"

El astronauta.

Predisponerse a escribir, esa es la clave. La predisposición a cualquier tarea quizás sea la consecuencia de su logro.

Un hombre se levanta, se lava los dientes y en este lado del mundo, (mas probable que en otras latitudes), calienta una buena pava para empezar a tomar sus mates de la mañana. Nada de todo esto puede hacerse sin estar predispuesto. La predisposición es una inefable mezcla entre estimulo y motivación, clásica pirámide de lo que la psicología ha intentado explicar por años; la voluntad. ¿De donde vienen las ganas de hacer algo? Son estímulos exteriores o motivaciones internas, o simplemente un poco y un poco. Así el hombre que quiere levantarse, pero que también sabe que la pava no se calentara sola, decide ejecutar un proceso que su boca ya estaba saboreando.

Esta todo listo. El afuera y el adentro trabajan al unísono para encarar la primer pagina en blanco. Y de pronto. Nada. Vació, tiempo y vació. El escritor repasa todas las teorías psicológicas agarrando un volumen explicativo de su biblioteca, pero en realidad busca una respuesta a algo que ya sabe, y sin embargo, no quiere aceptar. Sabe que tiene ganas y que de no terminar el trabajo pronto no podrá cobrar lo que necesita para vivir. Deja el libro mientras se le ocurre la entupida idea de vender toda la biblioteca y esperar a que los avatares del destino le indiquen una pagina que valga la pena ser escrita. Obviamente el sabe que no vendería ni un solo volumen. Ni por sus hijos. Bueno por alguno de los tres si, piensa mientras se ríe por vulnerar los dogmas de la equidad en el querer.

Riéndose vuelve a su maquina que lo espera tan blanca como cuando se fue. Esa es otra idea recurrente en el. Siempre espera que alguna letra este escrita, una letra es el principio de algo pero sobre todo es el fin del vacío. El vacío, se repite mientras el agua se enfría. Perfecto, un nuevo móvil para levantarse y ver si a la vuelta hay alguna letra. Se va, vuelve y se va. Un escritor es peor que una novia primeriza piensa y vuelve a reírse. Ahora si, ahora si, se intenta convencer en una actitud que se asemeja mas a un personaje de película de acción que a un escritor en actitud contemplativa. Pero ahora, vacío. Ya no puede ni reírse y escucha a Picasso diciendo; “ un pintor es una persona que se levanta todos los días a las 5 de la mañana a pintar”, y el piensa que en realidad no a las 5 pero a las 7 seguro, y que pueden hacer 2 horas de diferencia. ¿ Quizás debería haber sido pintor?. Pero no tiene ni estímulos ni motivación, ni de adentro ni de afuera no hay nada que te haga agarrar un pincel.

Y de pronto, la idea. Eso que estaba esperando. El sabe como verbalizarla, por eso es escritor y no cirujano, además de porque le da miedo la sangre. La idea es algo increíble cuando aparece. Es otra de las cosas que la psicología en comunión con Pink Floyd no han podido explicar. Pero el escritor sabe que podría diluirse rápidamente si no la anota en algún lado mas confiable que su memoria. Pero cuando la escribe que tan deslucida queda, tan sosa, que a pesar que se esfuerce a penas puede reconocer que tamañaza porquería haya provocado una vuelta tan rápida del baño. Es que escribir es pensar piensa en letras. Y en seguida encuentra con la vista un tomo de Wittgenstein que no piensa tocar, aunque sabe que el lenguaje es el caballo del pensamiento como dijo Marti, y que si lo abriese en la pagina justa quizás podría recuperar una idea que supo brillante, una idea que ahora solo parece añorar a la distancia. Pero no. El sabe que nada tiene que ver con nada y que la mecánica quántica es una porquería posmoderna que lo único que logra es enfriar el agua del mate entre razonamiento y razonamiento. Las cosas están igual que al principio pero con dos horas mas o menos depende como se piense, de vida.

Mira la hoja y ya no piensa. Vació. Sin duda la profesión del escritor es lo mas parecido a la de un astronauta. Donde hay que salir de un mundo conocido vagando por el espacio para ver si en algún momento se puede aterrizar sobre suelo firme. Pero los astronautas tienen muchos estímulos externos, en cambio los del escritor siempre vienen de adentro, por lo tanto son mucho mas peligrosos. Sin duda el preferiría enfrentarse a un monstruo intergaláctico que a su pasado, y ni hablar de a su futuro, porque si no escribe algo coherente el mes que viene no comerá. No hay peor monstruo que el hambre. Lo aflige pensar eso, pero el no es periodista así que hay lenguajes que no le están permitidos. Piensa en la guerra, mira la hora. Piensa en la reconstrucción y se pregunta si podría tomarse la licencia, si tal vez el pudiera una vez, un poco, porque en realidad no esta del todo mal que por una sola vez, no dos ni tres, sino una sola vez el pueda escribir sobre lo dificultoso de la escritura como lo hacen tantos autores, pero enseguida nace un gigante grito de NO como una de sus mejores motivaciones internas. El no es como los demás, el hace las cosas diferentes, el jamás escribiría contando algo tan intimo, esa es la peor miseria del escritor piensa saboreando las palabras en su boca y se da cuenta que esta empastada, que las palabras no fluyen por falta de saliva y descubre el gran impedimento de esa mañana; todavía no se ha lavado los dientes. Así que dejando la maquina en su lugar, en blanco, empieza todo desde el principio como corresponde a un buen escritor que quiso ser astronauta.

el increíble mundo interno

volviendo al tema de la fusión robespierre ave félix, quería dejarlos con un gráfico que es muy ilustrativo y con una de las consecuencias de esta fusión megalomaníaca.



Ella.

"Ella va, nada especial
camina entre la gente;
la seguridad que nada pasará.
Será sólo otro día más
Sólo otra vida más
Sólo otro día.

Estuvo en la oficina
igual que en otros días;
sus compañeros saben
lo que ella murmura,
nada especial,
algo que parece igual,
pero no es igual.

Cuando se acerca la noche
y las ventanas cierran sus cortinas

ella se muestra aunque sea en una esquina
y dice lo que nadie oirá,
alguien que pasa verá su sonrisa
y ya no tendrá la seguridad
de que es sólo otro día más,
sólo otra vida más
sólo otra vida."

una semana

Una semana de silencio. Quizas todos lo necesitaban. Algunos no pueden escribir, otros no quieren hacerlo, muchos ya no quieren leer. Dejar las letras es una felicidad aparente, se vive mas comodo. Es como no tener que limpiar, eso requiere esfuerzo. Escribir es como limpiar lo de adentro y quedarse vacio. Pero el piso no es como el alma, no es una pasada y listo, tiene tiempos diferentes al del balde con agua. Y nunca, pero nunca voy a terminar de entender si en realidad no es mejor tener mugre en el piso que me sirva de colchon cuando me caigo.

el largo adiós...

el mundo es el mundo de los hijos de puta. ellos están en todos lados, haciendo de todo y en el nombre de todos. matan, contaminan, violan, destruyen, torturan y nunca mueren. y si alguno muere eso no es ningún problema: enseguida hay otro detrás de él dispuesto a seguir haciendo del mundo un lugar de mierda. pero dentro de toda esa mierda uno de vez en cuando descubre pequeñas cosas que le permiten evadirse de todo eso, llevándolo hacia otras realidades. desde siempre, el negro fontanarrosa generó eso en mí. como fuera, donde fuese, algo del negro siempre me partía el bocho. incluso, de la revista viva lo único que leía eran sus chistes (bueno, también los de quino y caloi; en verdad, en esa revista eso es lo único que vale la pena, el resto, no son más que hojas estúpidas e inútiles). esta tarde el negro se fue. queda todo lo que dejó, sin duda, todo lo que seguiré leyendo. pero eso no me sirve de consuelo. no. el negro yace bajo tierra, mientras que los hijos de puta siguen desperdigando mierda. sé que nada de esto es racional. pero aquel que me pida eso en este momento o me cuestione mi bronca, sencillamente le digo que se vaya a cagar.

negro, gracias por todo. será hasta siempre.

un largo adiós.

una jirafa con bronca y dolor

amor

El que se va se lleva su memoria,
su modo de ser rio, de ser aire,
de ser adios y nunca.

Hasta que un dia otro lo para, lo detiene
y lo reduce a voz, a piel, a superficie
ofrecida, entregada, mientras dentro de si
la oculta soledad aguarda y tiembla.

rosario castellanos.

Una palabra.

El reloj marca tarde....

..............................(tardisimo)

....quizas le pida demasiado cuando el dia recien empieza; en definitiva es solo un reloj y no importa que haya nacido con el universo.

Leo en un libro escogido al azar una pagina ya olvidada que pregunta " ¿que hacer para no perder el tiempo? -" sentirlo en toda su lentitud".

.....pienso....

....(y solo asi) repaso tus palabras caminando sobre cada letra hasta sentir el sonido de su crujir mientras mi reloj construye sus minutos.....

........como el mejor sabe hacerlo; lentamente.

cordones (para marie)

¿que cómo iré vestido?

vaquero, sueter, dos par de medias, dos sueteres debajo del sueter y una remera de manga corta, slip (cause macho people hate boxers!), bufanda, campera arriba del sueter que tiene debajo suyo otros dos sueteres, y uan remera de manga corta vieja, de las que ya no dan para nada. Ah, y calzones largos, son tan chic! (debajo del vaquero). las únicas zapatillas que tengo, flor de cagada (las zapatillas, no el hecho de ser casi las únicas), porque tienen suelas delgadas, pero no fui todavía a comprarme otras, desde marzo que estoy por ir. Las botitas topper son otra opción, pero no sé, lo loco de mis zapatillas de suelas delgadas es que una de ellas se fue quedando sin cordón, sencillamente se me iba cortando, se evadía. Así que primero me vi obligado a ir achicando el sobrante (lo que sobra para anudarse), luego se me rompió tanto que tuve que obviar cierta cantidad de agujetas, por lo cual me las ajustaba (a las zapatillas) a medio pie. Luego se volvió a romper y ya no me alcanzaba para ajustarlas ni a medio pie, así que desde el lado del cordón con más sobrante empecé a volver sobre las agujetas vacías (en sentido pierna -> uña), y estuve bien, porque ahora toda la zapatilla estaba cubierta, pero no tenía más que un cordón sobrante de 30 milímetros (en una agujeta a altura media) para hacer un nundo imposible sobre sí mismo, justo esa parte del cordón es la que todavía conserva el plástico que recubre la punta. Recientemente descubrí, horrorizado, pero para nada sorprendido, que el cordón todo entrecruzado se había cortado en su interior, y quedaba medio grasiento el hecho de un sólo cordón que terminaba en la agujeta "x" por el medio del lado derecho de mi zapatilla izquierda, cortado cerca de la mitad. Así que emparejé el cordón con una tijera, razón por la cual mi zapatilla izquierda, de suela tan inoportunamente delgada como mi zapatilla derecha, ahora tiene dos cordones que no deben superar los 29 centímetros cada uno, y que en ningún momento se anudan entre sí ni autónomamente. Hoy por la mañana tuve la sensación de que cada vez me es más difícil hacer ingresar mi pie izquierdo en la cavidad de la zapatilla, pues cierta regla física hace que tal cavidad cada vez sea más pequeña.

Jugando al caracol......

" Me he recluido, sin el menor proposito de hacerlo, sin la menor sospecha de que eso iba a ocurrirme. Me he convertido en un prisionero, me he encerrado en un calabozo, y ahora ya no doy con la llave, y aunque estuviera abierta la puerta casi me daria miedo salir"

Profeticas palabras de Nathaniel Hawthorwe. Lo siento pero no puedo escribir mas que esto........

......aunque la adrenalina jirafiana siga presente.

tiene título?

La afamada marca de jamones y banda "robespierre" confirmó que compartirá otra más de sus canciones con los ¿privilegiados? seguidores del jirafianismo, y dice...

"de nuevo volver para no volver más. de nuevo todo lo que quedo atrás. se está yendo el sol... y ahora soy yo el que se pierde entre las sombras, el que se calla cuando ya no hay más que hablar. se está yendo el sol. y ya no soy yo!"

profunda?

(al que se lo merezca le paso los acordes: mail a teamorobespierre@tusletrassonmuyprofundas.com)

mellon collie

hay gente que tiene cierta propensión a la melancolía. yo podría ser uno de ellos. yo podría pasarme horas escuchando mi guitarra acústica tocando fa y do. podría pasarme horas escuchando las melodías de charly garcía, de billy corgan; o esas canciones que escuché alguna vez en radio horizonte. el órgano sonando en modo chords en sus primeras teclas. recordándome, recordando a todos y todo. no, no es tristeza la que siento cuando de repente se me llenan los ojos de lágrimas, tal vez sea nostalgia, pero no es tristeza, en todo caso lo es con su mejor disfraz. es sentir que la vida explota dentro mío, que nunca supe como manejar esa energía, que ahora sólo me limito a abstraerme al máximo de la misma; y que a veces, muy pocas veces y por muy poquito tiempo, me doy el lujo de ser, el mismo de antes, el de siempre, el que puede convencerte de que en esta vida y no en otra haremos sucumbir la tierra.

El último grito de agonía (o una oda a la gran mentira posmoderna)

Algo te molesta, no sabés bien que és. Sabés que no es nada físico, no es una molestia palpable, clasificable por los libros. No, es una molestia que no es dolor, pero de a poco se vuelve más aguda. Lo que empezó chiquito de pronto se vuelve un manto invisible que te cubre. Sabés que no te pasa nada, y te decís que no te pasa nada, después de todo podés hablar, podes comer, podés tomar, podés trabajar y podés relacionarte. Sólo de noche te cuesta dormir, pero de eso nadie se entera. A pesar de que te pusiste tu mejor ropa y que el espejo te devuelve una linda imagen, sentís que el manto te cubre, y ese manto, a pesar del frio no es bienvenido. Las cosas vibran de diferente manera, lo ameno se vuelve rutinario y cansador, no te sentís bienvenido a pesar de que todos digan que disfrutan de tu presencia y empezas a sospechar de cualquier cosa parecida a una sonrisa.
Volvés a tu casa, para escaparte de tu salida y salis para escaparte de tu casa, hasta que llega la noche, y sabés que bajo las mantas el manto todavía te cubre. Se empieza a mover, primero de manera casi imperceptible, pero luego cobra más fuerza. Tanta fuerza cobra que empezás a marearte, incluso sentís ganas de vomitar. Vas al baño y la nada, el espejo te devuelve una cara pálida que comenzás a lavarte. Decís "no me pasa nada, el insomnio no me va a ganar" y volves a la cama. El manto todavía se mueve pero tratás de pensar que estás en un barco que te llevará hacia un lugar mejor.
Concilias el sueño, pero pronto te despierta un grito. Mirás a tu alrededor y no pasa nada, tampoco te pasa nada, pero la molestia se volvió dolor. Un dolor que tampoco es clasificado por los libros. Te decís que esto no puede ser cierto, que nadie gritó, que no pasó nada, pero no podés dormir, sabés que algo no anda bien...

...cada "no pasa nada" es un puñal. Ella se tapa los oídos, pero no puede evitar escucharlo. De fondo también escucha las risas ajenas y ella también quiere reírse, pero no la dejan. Nada, no exisitís, no sos nada. Ella comienza a llorar. Trata de salir de su prisión y se mueve. "El insomnio no me va a ganar", dice, y ella recibe otro corte. Sangra, y por las noches, cuando su casa no tiene que mostrar liviandad ante nadie, ella grita. Quiere que la sueñen, pero el sueño no llega. Quiere que la descubran y que le den la bienvenida. Pero para estos tiempos su presencia parece inverosímil, muy poco creíble para ser real. Entonces, cuando los puñales duelen demasiado, ella da su último grito de agonía. Quizá sea para mejor, tal vez casa no le de la bienvenida, no porque no la buscara, sino porque no la puede tolerar. Ella sabe que llegó su hora, y que después del grito su casa podrá dormir sin sueños, en un negro que no es dolor pero placer tampoco. Luego de gritar sabe que llegó su hora. El fondo negro se presenta porque no la quieren ver... Y en pocos segundos, después del último grito de agonía, la belleza morirá. Al menos la casa estara en orden...

evoluciones

Permítaseme hacer un pequeñito racconto de lo que he aprehendido del jirafianismo de los últimos tiempos. Desde mi llegada aquí y mi bautismo como jirafa de campo, he visto con agrado como las pequeñas jirafas se asociaban con las grandes jirafas y las jirafas del medio. Las jirafas de la izquierda con las de la derecha y las del centro, todas muy prolijitas.

Desde el pueblo y río arranque con poco que decir, fui ganando confianza, y luego me sentí seguro de mí mismo. Las jirafas me dejaron ser y fui. Luego me cansé de mi mismo y lo último que dije ya lo había dicho antes, pero en otro lado. Lo repetí solo para que los que en su momento no me habían escuchado no me escucharan tampoco ahora.

Fue entonces cuando me di cuenta de mi error, me había olvidado de las jirafas, era yo, yo y yo. Pero las jirafas master no me hicieron notar mi error, no no, se limitaron a esperar sabiamente a que yo me diera cuenta solita!

El asunto es así, resulta que hay jirafas, de distintos tipos pero jirafas. Resulta que lo importante es que todos sepan qué es lo que implica el jirafianismo, es importante sobre todo que las jirafas mismas sepan lo que es.

Por eso, después de tantos escritos de cajas, elfos, galletas y comentarios pro, no más agravios ni desaires, es hora de firmar mi compromiso como exponente del jirafianismo, oh sí. Ahora estoy casi casi a punto de sentirme capacitado para hacerlo.

Señoras, señores, de ahora en adelante, sólo jirafas. Sólo jirafa.

(es hasta ahora mi mejor explicación de las cosas, mi más acabada visión de ellas)

Una cancion...

...parece mentira, en esos momentos en que escuchás los compacts por inercia, de pronto aparece una letra de una canción que conocías, pero que esta vez no la escuchás de la misma manera, decís, este tipo está hablando de algo que me suena. Y así la haces tuya...
El compact de turno fue "August and Everything After", de mi adorada banda de los quince añitos, Counting Crows.
El tema se llama Rain King, y en momentos de una soledad que por lo cruda ya llega a ser obsena, Adam Duritz me acompañó.
Aqui les dejo la letra. Quizá algun día Capusotto la traduzca.


When I think of heaven
Deliver me in a black-winged bird
I think of flying down into a sea of pens and feathers
And all other instruments of faith and sex and God in the belly of a black-winged bird.
Dont try to feed me
Ive been here before and I deserve a little more

I belong in the service of the queen
I belong anywhere but in between
Shes been crying, Ive been thinking
And I am the rain king

And I said mama, mama, mama, why am I so alone?
I cant go outside
Im scared I might not make it home
Im alive, Im alive but Im sinking in
If theres anyone at home at your place, darling
Why dont you invite me in?
Dont try to bleed me
Cause Ive been there before and I deserve a little more

I belong in the service of the queen
I belong anywhere but in between
Shes been lying, Ive been sinking
And I am the rain king

Hey, I only want the same as anyone
Henderson is waiting for the sun
Oh, it seems night endlessly begins and ends
After all the dreaming I come home again...

When I think of heaven
Deliver me in a black-winged bird
I think of dying
Lay me down in a field of flame and heather
Render up my body into the burning heart of God in the belly of a black-winged bird
Dont try to bleed me
Cause Ive been here before and I deserve a little more

I belong in the service of the queen
I belong anywhere but in between
Shes been dying, Ive been drinking
And I am the rain king