el increíble mundo interno

volviendo al tema de la fusión robespierre ave félix, quería dejarlos con un gráfico que es muy ilustrativo y con una de las consecuencias de esta fusión megalomaníaca.



Ella.

"Ella va, nada especial
camina entre la gente;
la seguridad que nada pasará.
Será sólo otro día más
Sólo otra vida más
Sólo otro día.

Estuvo en la oficina
igual que en otros días;
sus compañeros saben
lo que ella murmura,
nada especial,
algo que parece igual,
pero no es igual.

Cuando se acerca la noche
y las ventanas cierran sus cortinas

ella se muestra aunque sea en una esquina
y dice lo que nadie oirá,
alguien que pasa verá su sonrisa
y ya no tendrá la seguridad
de que es sólo otro día más,
sólo otra vida más
sólo otra vida."

una semana

Una semana de silencio. Quizas todos lo necesitaban. Algunos no pueden escribir, otros no quieren hacerlo, muchos ya no quieren leer. Dejar las letras es una felicidad aparente, se vive mas comodo. Es como no tener que limpiar, eso requiere esfuerzo. Escribir es como limpiar lo de adentro y quedarse vacio. Pero el piso no es como el alma, no es una pasada y listo, tiene tiempos diferentes al del balde con agua. Y nunca, pero nunca voy a terminar de entender si en realidad no es mejor tener mugre en el piso que me sirva de colchon cuando me caigo.

el largo adiós...

el mundo es el mundo de los hijos de puta. ellos están en todos lados, haciendo de todo y en el nombre de todos. matan, contaminan, violan, destruyen, torturan y nunca mueren. y si alguno muere eso no es ningún problema: enseguida hay otro detrás de él dispuesto a seguir haciendo del mundo un lugar de mierda. pero dentro de toda esa mierda uno de vez en cuando descubre pequeñas cosas que le permiten evadirse de todo eso, llevándolo hacia otras realidades. desde siempre, el negro fontanarrosa generó eso en mí. como fuera, donde fuese, algo del negro siempre me partía el bocho. incluso, de la revista viva lo único que leía eran sus chistes (bueno, también los de quino y caloi; en verdad, en esa revista eso es lo único que vale la pena, el resto, no son más que hojas estúpidas e inútiles). esta tarde el negro se fue. queda todo lo que dejó, sin duda, todo lo que seguiré leyendo. pero eso no me sirve de consuelo. no. el negro yace bajo tierra, mientras que los hijos de puta siguen desperdigando mierda. sé que nada de esto es racional. pero aquel que me pida eso en este momento o me cuestione mi bronca, sencillamente le digo que se vaya a cagar.

negro, gracias por todo. será hasta siempre.

un largo adiós.

una jirafa con bronca y dolor

amor

El que se va se lleva su memoria,
su modo de ser rio, de ser aire,
de ser adios y nunca.

Hasta que un dia otro lo para, lo detiene
y lo reduce a voz, a piel, a superficie
ofrecida, entregada, mientras dentro de si
la oculta soledad aguarda y tiembla.

rosario castellanos.

Una palabra.

El reloj marca tarde....

..............................(tardisimo)

....quizas le pida demasiado cuando el dia recien empieza; en definitiva es solo un reloj y no importa que haya nacido con el universo.

Leo en un libro escogido al azar una pagina ya olvidada que pregunta " ¿que hacer para no perder el tiempo? -" sentirlo en toda su lentitud".

.....pienso....

....(y solo asi) repaso tus palabras caminando sobre cada letra hasta sentir el sonido de su crujir mientras mi reloj construye sus minutos.....

........como el mejor sabe hacerlo; lentamente.

cordones (para marie)

¿que cómo iré vestido?

vaquero, sueter, dos par de medias, dos sueteres debajo del sueter y una remera de manga corta, slip (cause macho people hate boxers!), bufanda, campera arriba del sueter que tiene debajo suyo otros dos sueteres, y uan remera de manga corta vieja, de las que ya no dan para nada. Ah, y calzones largos, son tan chic! (debajo del vaquero). las únicas zapatillas que tengo, flor de cagada (las zapatillas, no el hecho de ser casi las únicas), porque tienen suelas delgadas, pero no fui todavía a comprarme otras, desde marzo que estoy por ir. Las botitas topper son otra opción, pero no sé, lo loco de mis zapatillas de suelas delgadas es que una de ellas se fue quedando sin cordón, sencillamente se me iba cortando, se evadía. Así que primero me vi obligado a ir achicando el sobrante (lo que sobra para anudarse), luego se me rompió tanto que tuve que obviar cierta cantidad de agujetas, por lo cual me las ajustaba (a las zapatillas) a medio pie. Luego se volvió a romper y ya no me alcanzaba para ajustarlas ni a medio pie, así que desde el lado del cordón con más sobrante empecé a volver sobre las agujetas vacías (en sentido pierna -> uña), y estuve bien, porque ahora toda la zapatilla estaba cubierta, pero no tenía más que un cordón sobrante de 30 milímetros (en una agujeta a altura media) para hacer un nundo imposible sobre sí mismo, justo esa parte del cordón es la que todavía conserva el plástico que recubre la punta. Recientemente descubrí, horrorizado, pero para nada sorprendido, que el cordón todo entrecruzado se había cortado en su interior, y quedaba medio grasiento el hecho de un sólo cordón que terminaba en la agujeta "x" por el medio del lado derecho de mi zapatilla izquierda, cortado cerca de la mitad. Así que emparejé el cordón con una tijera, razón por la cual mi zapatilla izquierda, de suela tan inoportunamente delgada como mi zapatilla derecha, ahora tiene dos cordones que no deben superar los 29 centímetros cada uno, y que en ningún momento se anudan entre sí ni autónomamente. Hoy por la mañana tuve la sensación de que cada vez me es más difícil hacer ingresar mi pie izquierdo en la cavidad de la zapatilla, pues cierta regla física hace que tal cavidad cada vez sea más pequeña.

Jugando al caracol......

" Me he recluido, sin el menor proposito de hacerlo, sin la menor sospecha de que eso iba a ocurrirme. Me he convertido en un prisionero, me he encerrado en un calabozo, y ahora ya no doy con la llave, y aunque estuviera abierta la puerta casi me daria miedo salir"

Profeticas palabras de Nathaniel Hawthorwe. Lo siento pero no puedo escribir mas que esto........

......aunque la adrenalina jirafiana siga presente.

tiene título?

La afamada marca de jamones y banda "robespierre" confirmó que compartirá otra más de sus canciones con los ¿privilegiados? seguidores del jirafianismo, y dice...

"de nuevo volver para no volver más. de nuevo todo lo que quedo atrás. se está yendo el sol... y ahora soy yo el que se pierde entre las sombras, el que se calla cuando ya no hay más que hablar. se está yendo el sol. y ya no soy yo!"

profunda?

(al que se lo merezca le paso los acordes: mail a teamorobespierre@tusletrassonmuyprofundas.com)

mellon collie

hay gente que tiene cierta propensión a la melancolía. yo podría ser uno de ellos. yo podría pasarme horas escuchando mi guitarra acústica tocando fa y do. podría pasarme horas escuchando las melodías de charly garcía, de billy corgan; o esas canciones que escuché alguna vez en radio horizonte. el órgano sonando en modo chords en sus primeras teclas. recordándome, recordando a todos y todo. no, no es tristeza la que siento cuando de repente se me llenan los ojos de lágrimas, tal vez sea nostalgia, pero no es tristeza, en todo caso lo es con su mejor disfraz. es sentir que la vida explota dentro mío, que nunca supe como manejar esa energía, que ahora sólo me limito a abstraerme al máximo de la misma; y que a veces, muy pocas veces y por muy poquito tiempo, me doy el lujo de ser, el mismo de antes, el de siempre, el que puede convencerte de que en esta vida y no en otra haremos sucumbir la tierra.

El último grito de agonía (o una oda a la gran mentira posmoderna)

Algo te molesta, no sabés bien que és. Sabés que no es nada físico, no es una molestia palpable, clasificable por los libros. No, es una molestia que no es dolor, pero de a poco se vuelve más aguda. Lo que empezó chiquito de pronto se vuelve un manto invisible que te cubre. Sabés que no te pasa nada, y te decís que no te pasa nada, después de todo podés hablar, podes comer, podés tomar, podés trabajar y podés relacionarte. Sólo de noche te cuesta dormir, pero de eso nadie se entera. A pesar de que te pusiste tu mejor ropa y que el espejo te devuelve una linda imagen, sentís que el manto te cubre, y ese manto, a pesar del frio no es bienvenido. Las cosas vibran de diferente manera, lo ameno se vuelve rutinario y cansador, no te sentís bienvenido a pesar de que todos digan que disfrutan de tu presencia y empezas a sospechar de cualquier cosa parecida a una sonrisa.
Volvés a tu casa, para escaparte de tu salida y salis para escaparte de tu casa, hasta que llega la noche, y sabés que bajo las mantas el manto todavía te cubre. Se empieza a mover, primero de manera casi imperceptible, pero luego cobra más fuerza. Tanta fuerza cobra que empezás a marearte, incluso sentís ganas de vomitar. Vas al baño y la nada, el espejo te devuelve una cara pálida que comenzás a lavarte. Decís "no me pasa nada, el insomnio no me va a ganar" y volves a la cama. El manto todavía se mueve pero tratás de pensar que estás en un barco que te llevará hacia un lugar mejor.
Concilias el sueño, pero pronto te despierta un grito. Mirás a tu alrededor y no pasa nada, tampoco te pasa nada, pero la molestia se volvió dolor. Un dolor que tampoco es clasificado por los libros. Te decís que esto no puede ser cierto, que nadie gritó, que no pasó nada, pero no podés dormir, sabés que algo no anda bien...

...cada "no pasa nada" es un puñal. Ella se tapa los oídos, pero no puede evitar escucharlo. De fondo también escucha las risas ajenas y ella también quiere reírse, pero no la dejan. Nada, no exisitís, no sos nada. Ella comienza a llorar. Trata de salir de su prisión y se mueve. "El insomnio no me va a ganar", dice, y ella recibe otro corte. Sangra, y por las noches, cuando su casa no tiene que mostrar liviandad ante nadie, ella grita. Quiere que la sueñen, pero el sueño no llega. Quiere que la descubran y que le den la bienvenida. Pero para estos tiempos su presencia parece inverosímil, muy poco creíble para ser real. Entonces, cuando los puñales duelen demasiado, ella da su último grito de agonía. Quizá sea para mejor, tal vez casa no le de la bienvenida, no porque no la buscara, sino porque no la puede tolerar. Ella sabe que llegó su hora, y que después del grito su casa podrá dormir sin sueños, en un negro que no es dolor pero placer tampoco. Luego de gritar sabe que llegó su hora. El fondo negro se presenta porque no la quieren ver... Y en pocos segundos, después del último grito de agonía, la belleza morirá. Al menos la casa estara en orden...

evoluciones

Permítaseme hacer un pequeñito racconto de lo que he aprehendido del jirafianismo de los últimos tiempos. Desde mi llegada aquí y mi bautismo como jirafa de campo, he visto con agrado como las pequeñas jirafas se asociaban con las grandes jirafas y las jirafas del medio. Las jirafas de la izquierda con las de la derecha y las del centro, todas muy prolijitas.

Desde el pueblo y río arranque con poco que decir, fui ganando confianza, y luego me sentí seguro de mí mismo. Las jirafas me dejaron ser y fui. Luego me cansé de mi mismo y lo último que dije ya lo había dicho antes, pero en otro lado. Lo repetí solo para que los que en su momento no me habían escuchado no me escucharan tampoco ahora.

Fue entonces cuando me di cuenta de mi error, me había olvidado de las jirafas, era yo, yo y yo. Pero las jirafas master no me hicieron notar mi error, no no, se limitaron a esperar sabiamente a que yo me diera cuenta solita!

El asunto es así, resulta que hay jirafas, de distintos tipos pero jirafas. Resulta que lo importante es que todos sepan qué es lo que implica el jirafianismo, es importante sobre todo que las jirafas mismas sepan lo que es.

Por eso, después de tantos escritos de cajas, elfos, galletas y comentarios pro, no más agravios ni desaires, es hora de firmar mi compromiso como exponente del jirafianismo, oh sí. Ahora estoy casi casi a punto de sentirme capacitado para hacerlo.

Señoras, señores, de ahora en adelante, sólo jirafas. Sólo jirafa.

(es hasta ahora mi mejor explicación de las cosas, mi más acabada visión de ellas)

Una cancion...

...parece mentira, en esos momentos en que escuchás los compacts por inercia, de pronto aparece una letra de una canción que conocías, pero que esta vez no la escuchás de la misma manera, decís, este tipo está hablando de algo que me suena. Y así la haces tuya...
El compact de turno fue "August and Everything After", de mi adorada banda de los quince añitos, Counting Crows.
El tema se llama Rain King, y en momentos de una soledad que por lo cruda ya llega a ser obsena, Adam Duritz me acompañó.
Aqui les dejo la letra. Quizá algun día Capusotto la traduzca.


When I think of heaven
Deliver me in a black-winged bird
I think of flying down into a sea of pens and feathers
And all other instruments of faith and sex and God in the belly of a black-winged bird.
Dont try to feed me
Ive been here before and I deserve a little more

I belong in the service of the queen
I belong anywhere but in between
Shes been crying, Ive been thinking
And I am the rain king

And I said mama, mama, mama, why am I so alone?
I cant go outside
Im scared I might not make it home
Im alive, Im alive but Im sinking in
If theres anyone at home at your place, darling
Why dont you invite me in?
Dont try to bleed me
Cause Ive been there before and I deserve a little more

I belong in the service of the queen
I belong anywhere but in between
Shes been lying, Ive been sinking
And I am the rain king

Hey, I only want the same as anyone
Henderson is waiting for the sun
Oh, it seems night endlessly begins and ends
After all the dreaming I come home again...

When I think of heaven
Deliver me in a black-winged bird
I think of dying
Lay me down in a field of flame and heather
Render up my body into the burning heart of God in the belly of a black-winged bird
Dont try to bleed me
Cause Ive been here before and I deserve a little more

I belong in the service of the queen
I belong anywhere but in between
Shes been dying, Ive been drinking
And I am the rain king

La vida de una caja

El mundo es una caja

No tengo demasiada imaginación, estaba escribiendo recién algo pero me pareció demasiado largo, así que me quedé pensando mientras bostezaba y bueno, creo que hablar de la vida de una caja es algo importante.

Una caja tiene tanta importancia en el sistema capitalista como un hombre, o más. Uno no puede prescindir de las cajas, pero puede prescindir de una millonada de hombres que nacieron "without a real mission".

Con una caja uno puede agrupar jabones, guardar libros y discos cuando planea mudarse y apilarlas una sobre otra y jugar con un vecino a ver quién apila más cajas.

Pero cómo nace una caja? En la cabeza de qué prócer hoy olvidado, como todas las personas que realmente hicieron algo por este perro mundo, nace el concepto genial y revolucionario de la caja?

Aunque sea difícil de creer el inventor de la caja fue un ilustre venezolano que nació hace un par de siglos. Se llamaba Rúben, creo; su apellido puede que haya sido Gómez, o Gomes, o Gorostiaga, pero ahora no me acuerdo.

Sentado en su taller de artesanías se dio cuenta que nunca en su vida había vendido una sola de sus obras, una suerte de tablas de madera que en ese entonces él denominaba "tablas para asado", y que habrían servido como adornos para las paredes de los dormitorios de las casas de venezuela.

"El arte no paga", pensó Rúben, y decidió mudarse a Chile, allí se dedicaría a prestar dinero a muy bajo interés. Algunos dicen que el hijo de Rúben fue el primer presidente del Banco Nacional de Chile.

Pero justo cuando estaba por dejar toda una vida artística atrás, sintió la necesidad de llevarse sus tablas, pero en su carro calesa no entraban, tendría que llevarlas de otro modo. Así que tomó varios metros de papiro y los cortó en cuadrados y rectángulos, los fue pegando con cola de carpintero y creó sendos recipientes de un material liviano y resistente, utilísimo para trasladar porquerías carentes de cualquier tipo de valor (económico y moral) de un lugar a quién sabe dónde.

Esa misma tarde se dirigió a Correos de Venezuela y envió sus tablas a un amigo de Argentina, quien al recibirlas las quemó juntos con las cajas, en un asado inolvidable.

LA ACTUALIDAD.

Hoy es posible ver cajas de todos los tamaños, de todos los colores e inclusive de otros materiales distintos al papiro. Encuestas del FMI aseguran que cada familia tiene cerca de 62 cajas en su casa y precisa de 18 cajas por día para poder vivir. En Sudamérica, sólo un 25% de la población cuenta con esa cantidad de cajas.

Encuentran un nuevo escrito de Nostradamus en el que profetiza que en el 2015 las principales potencias estarán gobernadas por enanos.

Conmoción en el mundo

Desde la conformación de los estados nacionales, ninguno de ellos ha sido presidido por un enano, más allá de los casos de Chile y Brasil que tuvieron sucesivos presidentes del linaje de los elfos y la antigua Checoslovaquia que tuvo como presidente a un troll.
Eurodisney es el lugar donde se encontró el escrito, que permaneció varios siglos debajo del lugar donde habitualmente hoy, los actores que reviven a las tiernas caricaturas de Mickey y Pluto, mean y fuman a escondidas.

El texto es auténtico, afirmaron a las agencias de noticias europeas, los especialistas en Nostradamus. Lo que intriga es su contenido, la posibilidad de que en el 2015 el grupo de los 8, China, Estados Unidos, Francia y Alemania entre ellos, sean gobernados por enanos.
Esto no fue mirado con buena cara por los máximos mandatarios actuales de estos estados, quienes advirtieron a los pequeños hombres, que ante la menor intención que demostrasen de hacerse del poder, se los desterraría a una isla del océano atlántico, adonde se los obligaría a formar su propia nación, lejos de las personas de estatura promedio.

La nación sería denominada, en principio, -Fantasy-, en su bandera se esgrimirían colores chillones como el caqui y estaría su territorio insular cercado por una kilométrica valla de metro y medio, prohibiendo a los ciudadanos subirse uno encima del otro para ver para afuera.

Dijo un representante off the record, "No permitiremos que los destinos del mundo estén en manos de enanos, ya todos sabemos qué quilombo fue Checoslovaquia"(*)

Hollywood ya compró los derechos para realizar una película que, de alguna forma, intentaría reflejar la realidad si este presagio fuese cierto. Kevin Costner pidió el papel del que sería el presidente de los Estados Unidos, se le explicó al señor Costner que para ese papel era indispensable que él fuese enano, a lo que el señor Costner respondió "that is not entirely necesario, i am a greit actor, todos verían en mí a un enano". Lamentablemente para el señor Costner, pero no para el público, no le concederían el papel.

(*) La comunidad de enanos quiere dejar en claro que no es lo mismo un enano que un troll.

Un llamado de atención

La exageración en el uso de agua colonia podría ser síntoma de autismo o mal de Parkinson

El investigador es curioso, y es su curiosidad la que lo lleva a menudo, a encontrar en las situaciones más inverosímiles, un motivo de estudio, una hipótesis a desarrollar. Fue así como el Dr. Mustafá, premiado por error en un congreso de gastronomía en Kentucky en el 2002, arrojó la primer piedra y advirtió, "nadie en su sano juicio puede ser tan joputa como para echarse media botella de agua colonia".

Algo hiede en Dinamarca...

Científicos de la Universidad de Napalm, en la provincia de Chaco, entre ellos el Dr. Mustafá, presidente de la cooperadora del nosocomio "Lic. Victor Espátula" del Tigre y columnista del diario "El Borrego" de San Miguel, elaboraron un estudio cuyos resultados revolucionaron en el circuito pro ciencia occidental.

Comprobaron los chaqueños que las personas que se echan irracionalmente cerca de media botella de agua colonia en los hombros y en las caderas dos veces al día, tienen más posibilidades de ser realmente autistas o de estar padeciendo sin saberlo el mal de Parkinson, que los indígenas que no usan agua colonia y viven en Chaco.

Sobre cien indígenas analizados sólo uno tenía parkinson, aunque se cree que esto es consecuencia de su alta concurrencia a las u.a.t de chaco. En cambio, sobre 100 chaqueños que sí usan agua colonia las conclusiones fueron alarmantes: 26 de ellos murieron en un congreso de lenguas muertas, víctimas de un tornado f-2; 6 son autistas y son perseguidos por los casinos norteños debido a su grandiosa capacidad de contar cartas; por último 32 de las 100 personas que no son ni las 6 autistas ni las 26 víctimas, tienen principio de caspa en los pelos del culo y acné en las suelas de los pies.

Sin embargo, la comunidad científica aún quiere más pruebas y por eso ha empezado a experimentar con ratas y con los integrantes de una comuna cuyo nombre se ha mantenido en secreto para seguridad de la ciencia. Se cree que en esa ciudad la gente no tiene alma y por tanto se los puede esclavizar y torturar ya que no sienten dolor y no presentan signos de decencia.

Las fábricas de agua colonia están iniciando las demandas respectivas. Creen que es todo una campaña de las empresas de desodorantes, que insisten en que hay demasiado ozono en la tierra, y que si se dejan los gases CFC la extinción de la raza humana y de los hippies no será ya algo lejano.

Mustafá está en este momento siendo procesado por cohecho en un juzgado de Morón. Su expediente fue reconstruido 18 veces. También se lo acusa de haber querido utilizar a los autistas para la construcción de un molino de viento a escala en Coronel Suarez.