jueves, 31 de mayo de 2007

En fin

El hecho de considerar la posibilidad de que me haya convertido en una mártir new age me está amedrentando. Por empezar, estoy corrigiendo un libro que utiliza todos los lugares comunes del planeta tierra, y no, R., no voy a reproducir el fragmento, porque vengo de una tradicion mas judeo que cristiana y me da mucha culpa. Pero en fin, martir, cobrando nada por hacer mucho, mucho que tal vez no sirva, pero con un solo objetivo, la magia, la conversión de dignificar lo indignificable. En fin, en fin, en fin, pero es esto es sólo el principio.
Mucha gente en la ruta de la vida se vuelve pelotuda. Toda esa gente se pega a mi, o sea C, y de pronto quedo como un Tacky Wacky lleno del polvillo de la pared. Jodete, por ser Gelly, me dirían si me exhibiesen en una tienda de consoladores.
En fin en fin en fin en fin, lo que quería contar, hablando de pelotudos, es que tengo alguien pelotudo, que lejos de hacerme poemas pelotudos me hace llamados pelotudos por teléfono. Y me dice "C., vos que sabés mucho de melancolía, de revolcarte en el barro, de arrastrarte en las espinas, caíste lo suficiente, yo caí un poco, pero te llamo porque vos seguro caíste más, ah, y en el amor me va genial, no es que mi novia no sea una caprichosa nena de mamá, que me llama para martirizarme, pero esta buena, no". En fiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiinnn, y este amigo es también muy misstico y me trae sahumerios a mi casa para armonizar mi vida bajo sus propias condiciones.
O sea, que chota que es la gente que piensa que sus soluciones tienen que ser tus soluciones. Que choto que es el ayurveda, las runas, las sanaciones, los manochantas
y las hermanas menores.
"Otra cosa que me impactó" (frase de encabezamiento archirobada de un libro que estoy corrigiendo) es el gran debate sobre el amoooooorrr que se está armando en este blog. En casa de jirafa F. vi que hay un blog de Gran Hermano FILOsos y entonces acá puede haber un debate entre hermanos sobre el amorrr.
Por eso los dejo con el Link, no con el Daniel Link porque van a amanecer con el culo roto, y no es cuestión de que ustedes también sean mártires new age (con esto del amorr libre, visste?) porque para auténticas martires new age, ya estoy yo!

miércoles, 30 de mayo de 2007

Kafka, Diarios

"Las cosas que se me ocurren no se me presentan por su raíz, sino por un punto cualquiera situado hacia el medio. Tratad, pues, de retenerlas, tratad de retener esa brizna de hierba que sólo empieza a crecer por la mitad del tallo, y no la soltéis".

y depues, a partir de frases como esta, apareció Deleuze...


¿El error de Heraclito?

Escribo esto como sale y a los gritos. Los dedos se agolpan en el teclado de una oficina que no volverá a ser la misma, y como Heraclito y su rió quizás yo tampoco vuelva a ser el mismo. ¿Tiene alguna importancia eso? ¿Vale la pena mantenerse estoico con un fierro candente entre las piernas? ¿No eras vos el que repetía que si Miletos hubiese aceptado el ofrecimiento Espartano habría sobrevivido y hoy tendrían descendientes?, ¿Acaso aquel día donde juraste lealtad a la patria no te estabas riendo? ¿ Y entonces que te asusta? ¿ No te la pasas repitiendo que las cosas se cambian desde adentro?.

Y sin embargo esa distancia……………….

Extraño tanto esa distancia que me protegía entre poemas de Keats y de Yeats y de Barnet y de Raymond Russel y de Eric Satie y de John Cage y de Macedonio y como olvidar a Alfred Jarry y a Octavio Paz y a Isak Dinesen y a Robert Desnos, como no extrañarlos hoy mas que nunca, como no necesitarlos ya, ahora y no en un rato, porque en un rato quizás sea tarde, en un rato quizás haya sucumbido a algo que no conocía, que solo había escuchado decir por alguien que, en realidad, se lo había dicho un amigo del amigo del primo. ¡¡¡Pero pasaba lejos claro!!! La distancia me cuidaba de los que urdían telarañas para enriquecerse, (y a mí nunca me gustaron las arañas – las chiquitas tampoco-). Siempre tan protegido vos, con tu desayuno en la cama y tus discos de Joni Mitchell. ¿No querías el mundo? Ahora lo tenes infeliz.

Ahora tenes presente. Cruel presente que me abofetea mientras el retrato de San Martin me mira por encima de una bandera argentina mancillada por la bulimia de las palabras. Y no puedo ni mirarlos ahora. Heraclito y su puto rió. Heraclito que lo dijo hace cinco mil años. Heraclito que parece clítoris pero que nada que ver vieja, otra cosa. Y hoy mas que nunca extraño a Heraclito, al clítoris, a los poemas, y a Mitchell con tostadas. A todo lo que fui antes de que un tipo entrase por esa puerta -si esa puerta- y con su bigote a media asta me diga que “nadie lo hace por la patria” que “la empresa constructora es responsable y nadie quedara sin cobrar” “que los gastos contemplan hasta tu gestión porque vos sabes que timbre tocar”, “que todos tienen que comer y también cambiar de auto” que “colateralmente la gente va a beneficiarse” eso si, y en eso fue irreducible “lo cerramos en el lugar que ustedes quieran pero sin micrófonos”.

Y yo jugué al “mucho gusto”, al trasmito su inquietud” unas quinientas veces, es decir, a la impavidez mas absoluta en esa cara de falta envido con veintitrés. Y ahora me pregunto ¿no tendría que haberle adornado la cabeza a tropadas? Seguramente antes lo hubiese hecho. Pero hoy a la distancia digo basta de trasgresión e intentemos la transformación. Porque la revolución tiene que ser un salto, porque revolucionario no es no comer salmón sino que todos puedan comerlo. ¿Pero? ¿Tenes miedo, no? No terminas de entender hasta que punto la irreverencia te libera, de ahí nace tu pequeñoburgues, de ahí viene tu tuyito tuyito, de ahí tu discurso bien armado para desvirgar estudiantes de primer año, aunque antes del corpiño ya les estés diciendo que en realidad no es tan así, que el sistema internacional, que el petróleo, que que lindo seria disparar con la guitarra pero que el mundo esta sordo y que el Live Aid fue un gran negocio. En fin. Hoy a mi primer intento de ser sobornado pude escribir esto:

Las cosas se cambian desde arriba, fue lo que aprendió una generación que apenas existe. El que las cambia debe cambiar menos que las cosas, es lo que tiene que aprender una generación que pretenda existir por mas que le pese a Heraclito.

martes, 29 de mayo de 2007

Je T'Aime Mon Non Plus (o palabras de felicidades inventadas)

No hay nada más feo que amar a alguien. Incluso cuando ella o él también te aman, incluso en ese momento, no hay nada más feo que amar a alguien. Tu cabeza entra en un imaginario de rumores y asperezas; cualquier pordiosera se convierte en princesa, o cualquier tipo de pantalones rasgados y manchas de vino en la camisa pasa a ser algo así como un dios (o sea, tanto dios como el amor -o como los extraterrestres o los monstruos- no son más que sutilezas de la imaginación). Pero esa transformación no es lo más grave. No. Lo peor son todas esas palabras plagadas de desenfreno, palabras de nostalgia, palabras de felicidades inventadas. En definitiva: palabras. Je T'Aime Mon Non Plus. ¿Qué es todo eso sino catapultas hacia la nada, antorchas tan pretensiosas que buscan quemar hasta las cenizas de la reproducción? Y para colmo, la mayoría de las veces todas esas palabras sucumben en un destino, y así uno recibe cartas, o llamadas, o, como somos todos modernos, algún que otro e-mail (piensen, sino, que por esta estupidez existen ideas aún más estúpidas como Tienes un e-mail...). Pero esas apoplejías del amor, asimismo, ven su constelación en el arte, y entonces, los libros nos inundan de poemas malditos de poetas pelotudos, nuestras adolescencias se someten a suicidios para nada ejemplares (Werther, Werther, Werther, abjuro de tu voluntad, me cago en tu voluntad), y así llegamos a los veinte años dispuestos a cojer, sí, pero también a hacer el amor... el horror, el horror, el horror...

"Hola, ¿cómo va?", "Yo qué sé, ahí, bueno, para qué te voy a mentir, para el orto, todo mal", "¿Qué te pasó ahora? ¿No me digás que todavía seguís así por esa mina (por ese flaco)?", "Sí...", "...", "Me llamó / La (lo) llamé / Lo (la) vi", "Pero no puede ser, che, hace ya más de un año que estás así", y así, cuando podríamos haber aprovechado una conversación con algún amigo, la desperdiciamos en dolores imbéciles, en llantos prostituidos, que nos distraen del pubis para someternos a las cavernas junto a "los afilados ruidos de la escritura / duros como el cristal".

O cuando pensamos que somos felices, que amamos y que nos aman, de pronto un (una) amigo (amiga) nos llama y decimos, no, hoy no, hablamos mañana, pero el mañana cada vez se torna más evanescente, hasta que al fin, sin saber muy bien cómo, entre la televisión y el sillón en el que estamos sentados, hay dos cabecitas que juegan, o pelean, o lloran y después, gritos: "papá, mamá, papá, mamá". Los mirás y te das cuenta de que hiciste tu aporte a la sociedad, de que hiciste el amor...

O hiciste el amor, no te reprodujiste, te bastó con verte todos los días en el espejo, pero cuando te llamó un día para verte, vos fuiste y te sentaste como siempre, saludaste como siempre, miraste como siempre, amabas como siempre, y él o ella, te miraron y te dijeron, "lo siento, hasta siempre", y vos, como amabas como siempre, trataste de prolongar el imaginario, de vivir en ese semblante que habías adoptado, y al no recibir respuesta, lloraste, lloraste y lloraste, después fuiste a tu casa, los días pasaban y vos llorabas, como siempre, hasta que al fin dejaste de llorar, poco a poco te sustraías a la verdad, y entonces, poco a poco, aparecieron las cartas, los poemas malditos... Al fin, poco a poco, te convertías en un poeta pelotudo.

Pensá cuando dejaste de escuchar a Led Zeppelin (o cuando sólo escuchabas Stairway to Heaven), Metallica, AC/DC, para llenarte de fuerzas en tu sufrimiento y copiarlo y copiarlo y copiarlo en una locura pop, y así derramabas lágrimas torpes con Cohen, el primer Waits o, lo que es mucho peor (y todo por no saber inglés!!! y todo porque querías llenarte de esas fuerzas!!!), con Sabina...

No hay nada más feo que amar a alguien. Pero hay algo mucho peor: ser, mientras escribo todo esto, consciente -plenamente consciente- de estar sumergido en esa estúpida prisión que sos vos.

lunes, 28 de mayo de 2007

Para que sepas,

cuando te apuesto lo que queda de mí a mi jota de corazones, lo hago esperando que vos me redobles la apuesta con tu reina de picas, aunque tengas la certeza de que no hay forma de que ganes,

porque sólo así puedo amarte.

jueves, 24 de mayo de 2007

Tres lecturas para ser escritor

La noche había aplazado el encuentro. Yo te buscaba y vos no aparecías, pero de todos modos eso no decía demasiado. Mi búsqueda era superficial, lindante al desprecio. Entre nuestras manos, las cartas corrían hacia la horrible templanza de acaparar todos los recuerdos de la cara de una virgen ejecutada. Mucho más allá, contemplé el aire de una muchacha atolondrada que leía bajo un cerezo. No...

Ay, flaco, quién te dijo que podías llegar a ser escritor. Dejame decirte algo, lo tuyo no pasa por ser malo, no pasa por la falta de talento (no, no por ahí, por esa falta pasaron varios, los más grandes diría yo, de kafka a Burroughs, y en el medio, todo lo demás, menos vos, obvio).

Pero qué decís, yo, en cambio, en eso que vos leíste leo todo lo contrario, belleza absoluta, contradicciones que nos llevan a sustraernos en medio de una dialéctica negativa, bajo los influjos del semblante, detrás de la diferencia mínima. Tus dispositivos de...

No, no y no. Lo único que falta, ustedes dos, ¿quiénes son? Vení, nene, vení, vos sos como todos, un boludo más que quiere ser escritor. Dejame que yo te voy a enseñar lo que te falta aprender. Vení, sí, por acá, ajá, sí agachate, eso, muy bien, ves, ves como podés cuando querés, sí, despacio, bajá el cierre despacio, eso, bien, uh, pero mirá ese tamaño, uh, a ver, abrí la boquita, querido, abrila, vamos, eso, así, muy bien, qué bien el nene, ah, sí, así, dale, dale, putito, ah, sí, vamos, dale, decime, decime, decime de quién te acordás, qué te viene a la mente, Lorca, Dalí, San Sebastián, sí, vamos, dale, así, más, más, el pretérito imperfecto y el futuro condicional, ah, sí, dale, ah, ah, ah, Silvia Plath, ah, Platero y yo, sí dale duro a este Platero, boludo, chupá, muy bien, así, dale, sacate toda esa mierda de adentro, dejá de lado todo eso en esa boca tuya y chupá, chupá, chupá que falta poco, chupá que dentro de poco ya vas a ser un gran escritor, bien, dale, a punto estás de recibirte, pelotudo, no, de pelotudo no, forro, de escritor, pero dale, chupá, chupá, sí, bien, bien chupadita quiero la pija.

A la mañana siguiente ella sólo esperaba y nada más. Sabía que era lo único que podía hacer. Sólo eso. Esperar.

lunes, 21 de mayo de 2007

Infinita Tristeza

Caminando solo, fui a verte; solo fui a verte. Estabas como dispuesto a mas, siempre dispuesto a mas. Nadie nunca te entendió, tampoco vos. Eras demasiado en un lugar de muy pocos, de muy poco. Sabias caminar en puntas de pie arriba de corazones ajenos, y ahora el tuyo vuela. Ni siquiera pudiste ver cuando pasabas el limite, era de noche escribió el diario. Ahora cada gota de agua es una burbuja del recuerdo, de un abrazo compartido como cuando lo del peruano¿ te acordas? No creo, para eso estaba yo, Funes el memorioso como te gustaba decirme mientras querías saber donde estaba aquel disco de Sinatra. También se lo llevo el agua, era un buen disco ese. "Era un buen......" y escuche esa frase en bocas que no te pertenecían, donde antes reinaba un dedo inquisidor apuntándote, aparecía ahora una lagrima, y yo lloraba de tristeza y de bronca, lloraba por las dos cosas. Igual nunca te hizo daño eso, en realidad no sé, creo que un poco si, pero vos te protegías, no te importaba, y así me enseñaste a decir la verdad, cosa tan sencilla e imposible a la vez, lastimando a mucha gente que no supo ver en ese golpe tu rasgo mas intimo, tu inmadurez rabiosa, porque como dijo Ansky - aunque vos nunca lo leistes- la revolución, la verdadera y única también es inmadura, y como la revolución no vino nunca, vos te fuiste para siempre...

Y esa palabra es muy grande, es demasiado pesada, es transcendental y definitiva por eso esta reservada a textos sagrados....

Pero en mi aparece apretandome el pecho en los lugares menos pensados con las puntas de tus pies, y, se me escapa un esbozo de sonrisa adelante de un "si vos estuvieses", y enseguida, el "para siempre" oculta el resto de los dientes. Y para dientes estaba tu birola, el bate, una pelea, un pibe lindo con algo mas personal que el lunar de Cindy Crawford ¿por eso no te lo arreglabas, no? Me parece que por si te peleabas de nuevo. Igual no más. Ahora estas en paz. ¿Y los que quedan? Infinita tristeza.

Yo había ido a buscarte y vos estabas dispuesto; a mas, siempre a mas.


pd: A mi primo que fue a buscar no se que cosa y se que la encontro.

domingo, 20 de mayo de 2007

El brillo de la luna

Quien vive en un edificio sabe que no es sencillo el acto de acostarse. Los vecinos están siempre allá para retrasarse en algunos minutos, o hasta mismo horas, nuestro tan esparado momento de contar carneritos. Hay siempre uno poniendo el chisme en día al teléfono, y nosotros somos obligados a quedarnos en día con la vida de la persona; existen, todavía, los que se quedan mirando películas, principalmente las de terror y violencia, con la tele prendida en el más alto volumen, oír aquellos gritos de pánico o golpes a la Van Damme son un verdadero horror. Pero lo que más me molesta son los vecinos que se quedan por horas con las luces del baño (o de la habitación) prendida, lo que provoca un enorme luminosidad en mi ventana. La solución es taparme el rostro con mi almohada, insultarle un poquito al vecino y esperar por lo menos media hora hasta que pueda contar los carneritos.
Sin embargo, semana pasada, una luz distinta invadió mi cuarto. No eran luces de más allá, ¡no se preocupen! (pero una explicación previa se hace necesaria: mi ventana es de persiana y cuando está toda cerrada se quedan muchos hoyitos por toda la persiana.)
En este día, apagué la luz y me fui a acostar. Mientras tanto, me llevé un susto al mirar que en mi cama estaba llena de hoyitos brillantes. Yo piensé: "¡Dios mio! ¿Tendrá el vecino cambiado su lámpara por un fanal?" Estaba por insultarle y convertir mi linda noche de sueño en una noche de mal humor, cuando decidí buscar de donde venia la luz. Al mirar para arriba, entre los hoyitos, ya que la vacancia no me permitía levantarme, la vi, linda, llena, grandiosa e brillante. Bendiciendo mi sueño, estaba la luna más bella que nunca.
¿Como puedo reclamar de algo tan lindo y soberano? La naturaleza nos da espectáculos sencillos todos los días pero ni le damos atención. ¡Ojalá fijáramos más en estos regalos! Son eventos así que dejan nuestras vidas más positivas, livianas y alegres, mismo que sea por un instante.
En lugar de reclamar, le agradecí mentalmente a la luna por ese agradable cumplimiento de dulces sueños.

jueves, 17 de mayo de 2007

Palos Panameños.

Querido pueblo jirafiano, si hoy aparezco después de algún tiempo es porque estuve otro tanto a la sombra, y nada tiene que ver con el calor centroamericano.

Las cosas fueron mas o menos así: Habíamos salido de Colombia a la mañana temprano, y entre el calor y la poca comida que teníamos nos despertamos justo en la frontera con Panamá ( Frontera militar para mas datos), ahí mi compañera que tiene mejor culo que cerebro me dice " chino tu boca sabe a rosas" que descodificado significa hay municiones en la mochila para drogar a todos los animales del Africa, inclusive a las jirafas. Imagínense que salí cagando, pero cuando llegue a la escalera la puerta estaba cerrada y en esos micros no puede accederse a la cabina. El micro paro. Los perros justo se fijaron en esa que tenia el escudo de boca, el milico exigió al dueño, y para que seguir contando.

La pase peluda por yerba y hongos. Me cagaron a patadas toda la noche y como era justo el limite no sabían si le correspondía al consulado argentino de Colombia o al de Panamá hacerse cargo del quilombo.

Ya estoy mejor, me largaron sin mayores problemas con una generosa "contribución a las arcas publicas" como decís vos turco.

Prometo textos mas ficcionales, pero tengo machucado el cráneo ahora. Gracias Jirafa R, por lograr que repetía esto de memoria mientras me la daban. ¿te acordas? + +

Poeta
Antipoeta
Culto
Anticulto
Animal metafisico cargado de congojas
Animal espontaneo sangrando sus problemas.

Vicente Huidobro.

Para las camisas Violetas y zapatos Frankenstein

Buenas salenas mis palmípedos contertulios. Aquí me pongo a escribir al compás, o al pedo para un mundo donde la actualización es obsoleta por no haber encontrado una palabra más corta que la defina. La literatura no ha podido mantenerse al margen (que bueno seria escribir solo en los bordes, dejando todo el centro en blanco, apilando las letras de a una, o, a veces en pa-re-ja, como una cabeza de simétrica pelada) del vórtice huracanado de la renovación que sopla las pelusas que alguna vez anidaron nuestro ombligo. Y como yo, máxime hoy y minimex aquí, no busco contrariar las fuerzas centrípetas del paso del tiempo he decidido aggiornarme de la mejor y única manera, y esto es importante que todos lo comprendan, de la única manera.

Piensa en esto: cuando te regalan un celular te regalan mucho mas que un aparato y que te dure, porque es Finlandés y haya hace frió, y como hace frió la gente es fría y el frió es duro y si es duro, " si se cae no se rompe". Cuando te regalan un celular, mucho mas que "fotos increíbles podrás sacar" capturando un momento único, irrepetible, inigualable, un momento que tus amigos van a contarte ni bien dejes de guardar, almacenar, enviar, reenviar, - porque la primer vez lo reboto, y, esas cosas pasan hasta en Europa -. Cuando te regalan un celular, te regalan los ojos de todos los bípedos de camisas violeta y su sensación de supremacía cuando miran tu modelo que no es el ultimo; te regalan la obsesión de "mirar a ver si me llego un mensaje", te regalan la cronogramizacion de la vida para que "no pierdas tiempo"; te regalan interrupciones, justo en los momentos donde la tensión hubiese terminado en un beso. Te regalan el miedo a perderlo, a que te lo roben, a que te consuman todo el crédito desde un publico, a que la CIA escuche tus conversaciones mientras vos crees que esta apagado. Te regalan la necesidad de cargarlo para que no deje de ser un cedular, de darle abrigo los días de lluvia, aunque mucho calor también le hace mal. No te regalan un celular, tu eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del celular.

miércoles, 16 de mayo de 2007

¿Ficción o realidad?

Ayer estaba tranquilo en mi casa comiendo arroz, comía arroz porque la polenta no me gusta. ¿Eso será ficción o realidad? Sin duda realidad, porque a nadie le gusta la polenta, y a quien le gusta la polenta es en realidad un mártir cristiano. En fin, pero ni el arroz ni la polenta es importante en estos momentos. Eran casi las once de la noche, estaba terminando mi arroz con queso rayado cuando suena el timbre que casi me hace atragantar con un granito que se coló por mi garganta. ¿Ficción o realidad? Podría ser realidad, eso de comer casi a las 11, el arroz tarda en enfriarse y yo tambien, aunque podría ser ficción, ¿podría ser tan pelotudo de atragantarme? Claro que podría ser tan pelotudo, después de todo, ¿quién no se atragantó alguna vez con un grano de arroz? Estoy confundido... Pero no importa mi garganta ahora.
Importa mucho más la de ella, quien unos pisos más abajo, dice "soy yo", con una voz que no llega a ser del todo impostada porque temblaba de frio. Yo no sabía quien carajo podía ser "yo", pero no me molestaba que "yo" apareciera en ese instante en el que no tenía la compañía de un whisky sino más bien la de agua de la canilla en una botella de mineral.
Me pongo rápido una remera para bajar por el ascensor. No me molesta andar en cueros en casa, pero bajar en ascensor en cueros me da algo de pudor. ¿Ficción o realidad? Qué se yo, la verdad nunca me puse a pensar si de veras me importa toparme con alguna vecina o vecino a que me vea en cueros. Lo que más me importaba era ver quien carajo era "yo".
El ascensor llega pronto y en un no contabilizado minuto y medio estoy en la planta baja. Ella tenía la nariz roja por el frío y un tapado demasiado inocente para las medias que llevaba debajo. La hago pasar y le ofrezco un té. Le ofrecí el té porque soy protector y si yo no estaba pasando frio, ella tampoco tenía que soportarlo. ¿Ficción o realidad? Realidad, sin duda, aunque podría ser ficción, no olvidemos que yo no tenía whisky y el té tiene un poco más de chapa que el agua de la canilla.
"Yo" comienza a cobrar identidad cuando se desata el pelo, y la cobra aún más cuando se quita el tapado. Toma uno de mis discos, esos que yo nunca elijo cuando estoy solo y empieza a tararear una letra entre romántica y sugestiva para ella y trillada para mi. ¿Ficción o realidad? Realidad sin duda, "romantica y sugestiva para ella y trillada para mi" es la mejor definición que puedo hacer de Joaquin Sabina.
Ella empieza a hablar de las pequeñas cosas cotidianas, esas que sólo son mencionadas para romper el hielo y nada más cuando tocás el timbre cerca de las once de la noche. Entonces no se muestra ofendida cuando veinte minutos más tarde le cierro la boca de un beso. Pronto todas mis glorias de la propiedad privada que yacían sobre mi mesa, digase libros de cuentistas, novelistas, poetas, antropólogos, epistemólogos, economistas, además de mi portalapices y la tacita de te de ella pasan a estar en el piso para darle la bienvenida a dos nuevos ocupantes. ¿Ficción o realidad? No, se, a esta altura estoy confundido, que se yo si por "yo" tiraría todas esas glorias al piso. ¿Lo pensaría en ese momento? ¿O no lo pensaría en absoluto?
"De sobra sabes que eres la primera..." sonaba de fondo. La música se mezclaba con nuestra propia orquesta improvisada. Hoy a la mañana no recibí ninguna queja, ni de ella ni de los vecinos, que casi nunca se quejan de nada.
Estuvo bueno, pero ahora la pregunta...
¿Qué sería más divertido? ¿La ficción o la realidad?

La realidad sin duda....

...por razones obvias.

O la ficción...

... porque quien escribió esto...

...podría portar...

...POR NACIMIENTO...

...una vagina.

Sobre tus pasos.

Y parece de nunca acabarse. La historia se repite decía Nietzsche mientras se comía una manzana que le había pegado en la cabezota.

Conoces una mina. Viene a tu casa. Se acuestan una vez, esta bien para mí también, te dice ella mientras se cambia para irse. Vuelve a venir una semana mas tarde, se acuestan otra vez, esta bien para mí y para ella también, pasan cinco días y vuelve a venir y pasa lo mismo. En los siguientes tres meses la historia se repite cíclicamente, oscilando entre cinco y siete días la visita con cena y sexo incluido. Hasta que de pronto porrazo, viene a tu casa, comen, y vos no sabes si fue la comida o que, pero ella dice que esta cansada, que mejor hace la digestión en la cama y no con free Jazz como siempre, que apague la luz, que solo son cinco minutos, que si total queda toda la noche por delante, y por atrás como mas te gusta, que no te preocupes que seguro que se me pasa, que veni conmigo, dale que me da lastima.

Pero vos no tenes ganas de jugar al dormido, eso quedo atrás cuando no querías ir al colegio, entonces enseguida pensas, y en tu cabeza aparece esa frase que reverbera ..." cuando vos no querías", y como la humanidad estudia casos históricos para predecir futuros ignotos, vos empezas a ver que esto ya te paso, que conoces como termina, que no van a ser cinco minutos, que esto es el principio del fin, que el plato volverá a ser para uno solo, porque ya no importa que cocines porque el postre no volverá a ser el mismo, y empezas a preguntarte que carajo esta haciendo esa persona en tu cama, que tiene que ver el alimento y el sexo con eso de andar apoyando la cabeza en TU almohada, la que te regalo mama para dormir, robándote tu intimidad mas profunda, hurgando ahí donde nadie entra, y, empezas a verla como a una extraña, te levantas, acercándote de apoco para que no se despierte (porque tampoco sos jodido, acordate que te dieron la medalla del mejor compañero en ese colegio al que nunca ibas) y a pocos pasos de penumbra ves esa tranquilidad, esa sensibilidad suprema que son los cabellos de una mujer en una almohada, esa almohada que la abriga en una noche fría, esa almohada que siempre te cubre a vos, y vos no sos egoísta pensas, mientras volves a acordarte de la medalla que en realidad te la dieron a vos porque Felipe había faltado y Raúl también, aunque Martita había estado enferma y tampoco fue, en realidad entre el paro y la lluvia habían ido muy pocos y te la dieron a vos mas de lastima que por otra cosa, ¿lastima a mi? te repetís mientras sujetas tu almohada y ella mueve sus piernas por ultima vez.

martes, 15 de mayo de 2007

CONTRA Entrevista Jirafiana. (realizada el día 2007 de oyam del 10)


Entrevistador y entrevistado se ven las caras (como si se recordaran) en el lobby de algún hotel porteño paquete, casualmente todos los que allí se hospedan son autodenominados ideólogos de centro-izquierda-argentina, que no dejan de horrorizarse al recordar ciertas ideas neoliberales mientras dan de comer paté de pato a alguno de sus canes de razas innecesarias y se limpian sus largas narices en paños bordados.

De fondo suena la misma melodía de siempre


"ALCA, ALCA... (Censurada)"

La entrevista comienza, en aras del debate...


-¿Cuáles son para usted las cinco PEORES bandas de Rock de la historia?

- Esa es una pregunta inteligente, no necesita ser corregida por otra mejor como: ¿puede enumerar cinco bandas de la historia del rock que NO le gusten?, porque el arte NO es como el chocolate. Es interesante no ver como a veces la cantidad de cacao se lleva perfectamente con la elección inicial. Entonces, y evitando responder tu pregunta, creo que entre Los enanitos verdes, Gipsy kings, Los parchís, Menudo y Arbol puedo desordenar una lista dependiendo de la noche.


- Y los Rolling Stones ¿No entran dentro de esa lista?.

- No


- ¿Por?

- A ellos los vi porque quería decir y me encanta decir, porque los vi, "Loco, yo estuve ahí" a cuanto peatón se me cruza. Nunca me gustaron, no entiendo eso que dicen sobre su sonido "Londinense", que aparentemente es distinto a su sonido actual o no. No lo comprendo y no creo que nadie pueda explicármelo en términos sencillos. Casualmente es la banda a la que más temas le escuché, porque tengo un amigo que tiene casi cuarenta discos de ellos.

Sencillamente son grandiosos.


- Dentro de las bandas que mencionaste no noto un contraste entre música quizás menos elaborada como Menudo, Parchís o Ella Baila Sola en perfecta armonía con otra con, y sabiendo perfectamente a qué me refiero, con más acordes. ¿Por qué?

- ¿Qué? Amiguito! No entendí nada de tu pregunta, ¿me la puedes reformular?


- Sí, ¿por?

- Para poder contestártela


- Tampoco

- Listooooo (mira el entrevistado a su entrevistador con cara de fastidio, intenta descifrar su papel en el cosmos, su misión en la vida, pero no alcanza a comprenderlo... aún...). ¿Te gusta el atún? Porque tengo atún en casa, si querés puedo traerte algo de atún algún día...


- ¿Pink o Floyd? ( se levanta y parece estar perdido, confundido)

- ¿Es una pregunta? Me parece que eran los perros de Roger Waters, no los vi nunca, creo que eran los dos lindos pichichos. A todo esto, ¿a dónde mierda vas?


El Entrevistador se retira de la sala sin terminar de escuchar la respuesta que estaba dando el entrevistado. Aparece quince minutos después con dos latas de atún, una en cada mano. En el bolsillo de su jersey marrón tiene un abre lata. Lo saca, abre las latas, le da una al entrevistado, la transmisión se interrumpe...

sábado, 12 de mayo de 2007

Hagamos el amor.

Hagamos el amor. No hablemos mas y hagamos el amor. Hagamos el amor antes de saludarnos. Antes del queso y dulce. Hagamos el amor sin registro. Sin civil, ni su guerra. Hagamos el amor a 180. En calles de tierra. Hagamos el amor por el planeta. Para salvarlo. Hagamos el amor al por mayor. Así hay mas. Despacito. Arriba de un auto. Robado. Hagamos el amor por asalto, por despecho. Hagamos el amor con bronca, como mezclando una ensalada. Hagamos el amor a las patadas, sin indicaciones. Adentro de un confesionario sin hablar. Hagamos el amor sin despegarnos, casi sin movernos. Hagamos el amor en cortocircuito. Hagamos un amor punzante, doloroso. Hamos un amor de alta tensión, hagamos un amor de gritos para que se enteren los tucanes de Puerto Rico. Hagamos un amor virtuoso, de abejas y cereales, con desayunos y cumpleaños de tíos. Hagamos el amor. Por Turquía. Por tu tía, y por la mía. Hagamos el amor por todos los que no lo hacen, por los pingüinos que tienen frió. Hagamos el amor sin saberlo, a la distancia. Hagamos el amor por los dos. Por lo único importante. Hagamos el amor para no distinguir entre la vida y la muerte. Hagamos el amor para morir. Para renacer. Para reírnos, antes de llorar a lagrima viva. Llorar de alegría, llorar por Nigeria, llorar por confundirnos, por encontrarnos, llorar por esperarnos. Hagamos el amor por perdernos. Por si no dura. Hagamos el amor en sabanas de dudas. Hagamos un amor contradictorio. Hagamos el amor por los mosquitos, de a besitos. Hagamos el amor sin sorprendernos, hagamos un amor racionalista. Dejemos pálido a un repollo colorado haciendo el amor. Hagamos el amor por el espacio, ayudemos a la ciencia. Hagamos el amor para mandar un hombre a Marte, o a Venus si preferís ir vos. Hagamos el amor para conocer la Vía Láctea de a dos. Hagamos el amor por los artistas y los analfabetos. Por socialistas y abyectos. ¡¡¡Por amor al arte, hagámoslo ya!!!. Por mi amor y por el tuyo salvemos al mundo en ese instante. Mi amor no tengo mas palabras; hagamos el amor.

jueves, 10 de mayo de 2007

Cocinese el espiritu usted que puede

El otro día me sentía tan mal (en la unicidad del termino), que tuve que recurrir a mi vieja receta que años atrás me confecciono un Chef metafísico. Si hoy decido compartir esta información, esta sabiduría cultivada por años y años es simplemente porque mi solidaridad encuentra sus limites en la estratosfera.

Querido amigo, cuando sienta que el mundo ya no tiene sentido, o, para peor, cuando para el mundo usted no tenga sentido hágase la siguiente experiencia de exorcizacion; de limpieza espiritual. Consiga esos frasquitos donde adentro los corazones de alcauciles nadan en aceite, y antes de irse a la cama- para nunca mas levantarse- procure haber recolectado el teléfono de una enfermera de pechos prominentes y prensiles, solicita a responder al llamado del deber con un Johnny Walker preferentemente etiqueta negra- aunque para un renacer metafísico el Azul estaría muy bien -.

Esta señorita tiene que tener las llaves de su casa. Es importante que bajo ninguna circunstancia se levante de la cama. Prescripción medica deberá responderse en caso de pariente insistente o amigo de invitaciones extravagantes.

Cuando todos los ingredientes estén en un vols que no tiene que ser demasiado grande haciendo inevitable la proximidad entre los elementos, se agregara, poco a poco, la sombra necesaria para que la mezcla tome cuerpo. La música es optativa, aunque el chef metafísico la recomienda como una suave transición para el aumento de temperatura; ¡¡¡porque todo esto va al horno querido amigo!!!. El tiempo de cocción es variable. El horno al mínimo es necesario para un previo reconocimiento de los cuerpos. Hay una diferencia sustancial entre pegarse y unirse. Por mas hambre que tenga, no cometa el error de aumentar la temperatura bruscamente, (no se agolpe torpemente que para esto están las salidas de los recitales o las canchas de fútbol); porque, aunque es probable que coma, también es casi inevitable que se queme, evitando para siempre una receta que no tiene porque serle esquiva. Y como en cualquier gozo de la vida alinee sus sentidos, no permita que se superpongan, no permita que los que aparentan ser mas fuertes supediten a los que podrían sorprenderlo dejándolos participar, conviértase en un socialista del placer, y, encuentre el equilibrio en una estimulación ecuánime, que la felicidad no es otra cosa que la armonía de los sentidos.

Si todavía no se pregunto a donde van los corazones de alcauciles es porque ya esta curado. Felicitaciones y eupepsia.

Entrevista Jirafiana.

-¿ Cuales son para usted las cinco mejores bandas de Rock de la historia?

- Esa es una pregunta estúpida, pero puede corregirse diciendo: ¿puede enumerar cinco bandas de la historia del rock que le gusten?, porque el arte es como el chocolate, te gusta o no y es interesante ver como a veces la cantidad de cacao se lleva a las patadas con la elección final. Entonces, y respondiendo a mi pregunta, creo que entre Queen, Led Zeppelin, The Beatles, AC/DC, Ramones, Guns and Roses, y The Doors puedo ordenar una lista dependiendo del día.

- Y los Rolling Stones ¿No entran dentro de esa lista?.


- Mira, lo que pasa con los Rolling Stones es muy particular, es una banda que logro entre cuatro lo que un matrimonio no consigue de a dos. Yo no los pondría ni en una lista de veinte, y te explico porque. Cuando uno dice "che me gustan los Rolling esta diciendo Voodoo Lounge, esta hablando de toda esa mierda de autoplagio, de ese molde que en algún puto punto descubrieron rentable y lo empezaron a repetir en cajitas para todo el mundo. Me gustaron los Rolling de los años de Londres, otro sonido vistes. Pero ahora no los podría poner en una lista porque tendría que agregar un pie de pagina gigante para que ningún pelotudo me cante simpatia por el demonio. Además la cultura rollinga me repele.

- ¿Por?


- La ultima vez que vinieron los Rolling Stones escuche a mucha gente que decía "hay que ir", "es la ultima vez que vienen", y aunque seguramente haya habido mucha otra que fue porque le gustanban, mucha se limito a esa cosa snob de formar parte de un suceso, de estar y hasta de poder contarlo, de acumular experiencia para un futuro asado donde ese golpe en la mesa a puño cerrado y un " lo se porque yo estuve ahí" se cambia por prestigio y un vaso de vino. ¡¡Una mierda total!!. No creo en la pleitesía a los grandes nombres, y cuando el arte "debe consumirse" se pudre. ¡¡¿Como es eso de que había que estar!!? Además en la Argentina ser rollinga significa una mezcla de hipismo de pocos colores con ausencia casi absoluta de peluquería cuando cualquier calzoncillo de Mick Jagger vale cinco mil dólares.

- Dentro de las bandas que mencionaste noto un contraste entre música quizás mas elaborada como Queen, The Beathes o Zeppelin en contraposición a otra con, como decirlo, con menos acordes. ¿Por qué?

- Yo noto que empezastes a tutearme. Mejor. ¿A vos te gustan las milanesas?


- Si, ¿por?

- ¿Y el pescado?


- También

- Bueno a mí también y nunca vi una vaca adentro del agua. Es porque ninguna de estas bandas necesitan un prologo, todos saben que hay una obra que los conecta, con mas o menos acordes, pero todas esas bandas son autenticas, tienen sonido propio. Por ejemplo cuando escuchas a los Ramones o AC/DC sabes con lo que te vas a encontrar, es su sonido desde principio a fin, potente, con swing y estridente, y si vas a algo mas elaborado es lo mismo. Ni para vender mas discos, ni para cambiar el mundo, no se caricaturizan, y siguen siendo como el chocolate.

- -¿ Pink Floyd? ( se levanta y parece ir a buscar algo para tomar)

- Mira nene, yo no se porque vinistes a mi casa con las preguntas que escribió tu mama. Veni, tomate un whisky y escuchemos música.